A medida ideal
Definitivamente não existe a tranquilidade ideal. Até o mar quando está calmo marola sem parar. Penso agora a vida sempre assim, água em ebulição ou gelo seco sem direção. Tanto faz. O certo é que o amor não é sinônimo de paz.
Planos sim, são ideais, mas não adianta planejar, não. O amor que você dá pode ser pouco ou demais.
Qual é então, a medida exata da paz?
É a paz que me faz otimista até demais, um pouco exagerado, deveras doce, um eterno apaixonado. Talvez eu seja isso, um sujeito pra casar, um cara assaz tranquilo, mas que definitivamente, não sabe a medida exata de ser.
Então não me leve a mal se eu errar no tempero, se seus olhos casarem com os meus antes da hora. Se eu sou a paz, você é a guerra afinal.
E talvez essa seja a medida ideal.
quinta-feira, 8 de outubro de 2009
Da série textos antigos I - 25/03/2006
Desculpe, baby.
O seu mundo é maior do que o meu, o seu destino é fabuloso. Sua estadia no brasil é apenas uma aventura, o seu affair é com Paris, Nova York e Milão. Sua vida é um longa metragem cheio de drama, mas com os melhores produtores, contra-regras, cinegrafistas e coreógrafos. Seus textos são a obra prima da inteligência e da cultura. Seu nome por si só já lhe eleva ao mais belo altar que lhe é merecido.
Que pena, baby.
Nasci pra ser simples, pescar na beira do rio e soltar pipa na rua. No meu calendário não tem carnaval. Minha vida é pacata, tenho a paciência que me cabe perante a correria das metrópoles. Não tenho nome de galã e minha Paris é a padaria da esquina.
Não é bem assim, baby.
Essa paixão não foi eu quem quis, eu nasci é pra ser feliz. Quero a loucura e a sensatez de um abraço seguro. Não, o seu filme não combina comigo, eu não quero ser o seu amigo, se não for pra viver na calmaria do seu abrigo, vou ficar com a solidão do meu próprio umbigo.
Baby.
O seu roteiro é bem melhor do que o meu. Sua vida tem o sabor dos chás de londres, e a minha, baby, da pinga de um bêbado fracassado andando pelas ruas da minha Paris.
O seu mundo é maior do que o meu, o seu destino é fabuloso. Sua estadia no brasil é apenas uma aventura, o seu affair é com Paris, Nova York e Milão. Sua vida é um longa metragem cheio de drama, mas com os melhores produtores, contra-regras, cinegrafistas e coreógrafos. Seus textos são a obra prima da inteligência e da cultura. Seu nome por si só já lhe eleva ao mais belo altar que lhe é merecido.
Que pena, baby.
Nasci pra ser simples, pescar na beira do rio e soltar pipa na rua. No meu calendário não tem carnaval. Minha vida é pacata, tenho a paciência que me cabe perante a correria das metrópoles. Não tenho nome de galã e minha Paris é a padaria da esquina.
Não é bem assim, baby.
Essa paixão não foi eu quem quis, eu nasci é pra ser feliz. Quero a loucura e a sensatez de um abraço seguro. Não, o seu filme não combina comigo, eu não quero ser o seu amigo, se não for pra viver na calmaria do seu abrigo, vou ficar com a solidão do meu próprio umbigo.
Baby.
O seu roteiro é bem melhor do que o meu. Sua vida tem o sabor dos chás de londres, e a minha, baby, da pinga de um bêbado fracassado andando pelas ruas da minha Paris.
domingo, 4 de outubro de 2009
Presença
Estou sempre presente, até hoje não me lembro de um dia que não senti o peso de estar presente.
Às vezes eu queria me livrar de mim mesmo, só pra ver como é que é...
... mas de você eu não quero distância!
Às vezes eu queria me livrar de mim mesmo, só pra ver como é que é...
... mas de você eu não quero distância!
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